Esta vez me habían pedido una redacción sobre una tragedia de amor. Siempre me asomo por la ventana para inspirarme, y siempre veo lo mismo: el parque lleno de hojas secas que los niños pisan divertidos, los juegos, mojados y vacíos, algunos coches moviendo el parabrisas desesperadamente. Y la estatua. Una pequeña mujer acostada, escondida entre hojas y excremento. Si los pájaros supieran lo que guarda aquella chica de piedra en su interior, buscarían un mejor escusado. Pero nadie sabe que, en donde debería estar el corazón, hay un hueco. Ahí yace una carta.
Una carta de amor, la que Lady Grizabella nunca recibió, hecho que causó su suicidio.
Lástima que mi maestra de literatura no quiera entender que mi redacción está oculta en un parque.