Alors… Revoilà une histoire.

Les personnages sont plus ou moins fictifs.

Je relate des faits réels, en ajoutant quelques faits, et en dissimulant d’autres faits.

Mais je n’en ajoute que très peu.

Bonne Lecture ^_________^

*¤*¤*¤*¤*¤*¤*¤*¤*¤*¤*¤*¤*¤*¤*¤*¤*¤*¤*¤*¤*¤*¤*¤*¤*¤*¤*¤*¤*¤*¤*¤*¤*¤*¤*¤*¤*¤*¤*¤*¤*¤*¤*¤*¤*

I/

Je me prénomme Morgane. Mais cela a t’il réellement une grande importance ?

Comment je m’appelle, ce n’est pas important.

Qui je suis ? Je ne le sais pas.

Je ne suis que moi. Sans l’être vraiment.

Qui je suis vraiment ? Tout le monde s’en moque.

Au fond de moi, je ne le sais pas.

J’ai 10 ans.

La vie est si simple.

Mes parents, comme je les aime, sont tous les deux.

Je vais à l’école du village, je mène une vie simple. Solitaire.

Je n’ai pas d’amis, mais ça ne me manque pas.

Comme je n’en ai jamais eu, je ne sais pas ce qu’est l’amitié.

Je réalise que je ne suis rien.

La vie à la maison est simple.

J’ai deux petits frères.

Ils s’entendent bien, je reste à l’écart.

*¤*

Bris de vaisselle ?

Je me glisse hors de ma chambre, et vais regarder à travers la marche d’escalier. ( L’escalier n’a pas de planches verticales )

Je m’allonge sur le pallier, et penche ma tête dans le vide.

Par l’ouverture, je vois la dispute.

Les restes de vaisselle à terre.

Des parents qui se déchirent.

Les larmes.

Pour la première fois, je pleure.

Le lendemain, quand je rentre de l’école, ma mère n’est pas là. Mon père oui.

Il y a une pile de cartons dans le salon.

Je reconnais pêle-mêle des vêtements, des instruments de cuisine …

- Tu pars en voyage ?

Ma petite voix si fluette dans un moment aussi grave.

- Non.

Sa voix grave et son ton bourru me font peur.

Mon père m’a toujours effrayée.

Mais j’ai de bonnes raisons pour cela.

Il est violent. Très.

Sans raison, ou à la moindre contrariété il nous fond dessus. Le plus grand de mes petits frères et moi vivons dans la terreur, et le bonheur en même temps.

Malgré ses défauts, c’est notre père.

- Tu vas ou alors Papa ?

Il lève les yeux de son carton. Me fixe.

- Loin.

- Pourquoi ?

Il me regarde. Je n’aime pas ce regard.

- Parce que j’en ai marre de vous voir !

*¤*¤*¤*¤*¤*¤*¤*¤*¤*¤*¤*¤*¤*¤*¤*¤*¤*¤*¤*¤*¤*¤*¤*¤*¤*¤*¤*¤*¤*¤*¤*¤*¤*¤*¤*¤*¤*¤*¤*¤*¤*¤*¤*