La miseria y desgracia infinita llevan al ser humano a ver la Eternidad como la ciudad del llanto, del eterno dolor. La sutil y paulatina perdida de la inocencia hacen ver los más dulces deseos en lo profundo del alma. La lujuria masacra al casto y las mentiras a su honesto portador. " Todo
el que entre aquí, perderá toda esperanza".

Volviendo en el tiempo, Lara sigue rec ostada en el piso. Indiferente de la hora trata de pensar tan claro como
pueda.
-"¿Cómo empezó todo?" es lo único que repite en su cabeza.

Poco a poco va recordando, un día claro y perfecto. Era verano...Junio.
Fue otro día de preparatoria, tan normal excepto por el viento que
parecía tan suave y cálido. Recordando en una banca su primer amor que aun no había muerto; tantos poemas, tantas canciones. Recordaba su aroma,
sus manos, su pelo. ¡Tan parecidos! Pero aun así, tan imposible. Él no veía las lagrimas que ella gastaba al pensar en sus ojos, su boca. Él no
veía la persona que Lara hubiera querido mostrarle. Marco... el sonido tan suave de su nombre al decirlo cuando el deseo de verlo es tan fuerte
que ella misma cree que esta ahí.
Sus ojos se cierran tratando de averiguar cómo olvidar algo que nunca
fue.
Ella esta sola en esa banca, y así se iba a quedar. Esta tratando de
hacer tiempo antes de irse a casa.

Dulce reposo ver como el sol se opaca por nubes negras. Ella siente
escalofríos por una lágrima que alcanza a salir de sus ojos mientras piensa en como olvidarlo. Su lado humano solo ella lo puede ver. ¡Cuanto
Dolor! Poder compartirlo dolería aún más... es hora de irse a casa.

* * * *

Al entrar a su habitación, el frío de la misma la hace salir de ella.
Algo se encuentra diferente. Una carta sobre su cama, tan blanca e insípida. Ella la observa pensando quien la habrá mandado. Tiene miedo de
abrirla, nadie usa cartas.

La toma en sus manos y la abre con cuidado. Sus hojas son tan blancas y delgadas, la tinta es roja y la letra está echa a mano. Tan intensas son
las palabras que ella estaba esperando desde hace tiempo, no solo representan el dolor de hacer la carta con una tinta tan roja como es la
sangre, sino palabras que no se podrían decir de otra manera. El
remitente -tan trasparente- la hace ver todo lo que no pudo decirle en
persona. Con una daga y la carta de su sueño se va dormir. Ya es de noche y es luna
llena.