11/05/05

L’encre de la plume

Forme une étrange brume

De la couleur du couchant

Et l’ombre de mes mots

Décharnés oiseaux

Se nourrit de mon sang

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L’encre du stylo

Coule comme l’eau

Aux reflets de corail

Et l’image de mes mots

Frémissants dans leur tableau

Ne me dit rien qui vaille

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L’encre de la plume d’oie

Comme liée à mes doigts

Est une flamme me dévorant

Et le masque de mes mots

Vacillant sur ses tréteaux

Se barbouille de mon sang

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L’encre du pinceau

Grave sur la peau

Comme une braise brûlante

Et le reflet de mes mots

Épouvantail et corbeau

Danse une valse inquiétante

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L’encre de la pointe

Fait sous la contrainte

Un rubis étincelant

Et l’essence de mes mots

S’efface en lambeaux

Imbibés de mon sang

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L’encre du bambou

Du papier blanc et doux

Fait une feuille d’automne

Et la fanfare de mes mots

Est faite de trémolo

Dont les seuls silences résonnent

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L’encre du stylet

Goutte à goutte disparaît

Comme une rose se fanant

Et le berceau de mes mots

Ressemble à un tombeau

Éclaboussé de sang