IV

Frío.

El aire está frío,

me quema la piel,

me corta la respiración.

Duele.

Desde la médula de mis huesos,

hasta cada poro de mi piel amoratada.

La sangre ha dejado de correr.

La siento bajo mi cuerpo,

en cada una de mis heridas,

seca, coagulada.

Mi garganta arde.

He gritado tanto,

pero ha sido inútil.

He llorado tanto,

mis ojos están secos.

Mi mente en blanco.

Sólo siento,

el dolor

y el penetrante aroma metalíco.

Mi propia sangre.

El olor de la sangre.

El olor de la Muerte.

Lo he sentido antes,

lo he vivido,

lo he llorado,

pero nunca como ahora.

Nunca tan imprevisto.

Nunca tan solo.

Soledad.

Estoy solo.

He gritado tanto

y ha sido inútil.

He llorado tanto.

De dolor.

De soledad.

La Luna brilla sobre mi cabeza.

La veo entre las hojas de los árboles.

En el cielo oscuro.

Y las estrellas fulgurantes

y el brillo de la Luna azul

hieren mis ojos.

Pero prefiero mirarla

a cerrarlos

y ver mis recuerdos.

Mis oscuros recuerdos.

He llamado tantas veces.

He buscado tanto,

pero ha sido en vano.

La tierra se ha hastiado de mi sangre.

Las hojas secas empapadas.

El tronco de aquel árbol.

No veo nada,

salvo el brillo de los astros.

Pero el aroma de la Muerte,

el aliento metálico de sangre,

inunda todo.

Y una sombra cruza la Luna nocturna.

Y un sonido agudo corta el aire gélido.

Duele.

Quiero cubrir mis oídos

para no oir,

para huir de ese llamado.

Pero no puedo.

No puedo moverme.

No puedo.

Duele tanto que casi no lo siento.

Sólo lo sé.

Duele

y huele a sangre

y estoy solo.

Mi mente está en blanco.

Tendido en el suelo de hojas.

Bañado en la luz de Luna.

Rodeado de aire frío.

Si estoy solo.

Si he buscado la Muerte.

Si me ha encontrado.

Si no amo a nadie

y nadie llorará por mí.

Qué más da.

Ya no duele

y un aroma dulce inunda mis sentidos

y siento calor.

Unos brazos,

una presencia

que me envuelve.

Me cobija.

Me guarda.

Me salvará.

Su rostro cubre la luna.

Bella,

más resplanceciente,

sonríe.

Me salvará.

Estoy solo,

nadie llorará por mí.

Tendido en el suelo de hojas.

He gritado tanto,

pero ya no más.

No vale la pena,

no es necesario.

No lloraré más.

Me salvará.

Tendido en el suelo de hojas rojas,

en un charco de sangre espesa.

Me salvará.