Sentada, en el blanco estupor

De un amanecer apagado

De frente un ídolo ascendente

Me mira sin quererme mirar.

Espejo de una enajenación antaña

Que odia mi devoción pasada

Ya por la percepción de una antigua mirada

Que acaba en el papel que me vio firmar.

Tú juzgas; tú, dios de un cuarto, del lápiz, del papel.

Blanco sobre verde rechina en mis oídos

Y me recuerda que un libro

Fetiche del tímido

Ser único que me hará crecer.

Tú, fantasía platónica

Escarba en mi memoria

En el nervio más íntimo

De la que quiere aprender.

Revolviendo sentimientos me llevas

Al paraíso construido

Que ni las mismas Puertas

Me dejaron ver.

Percepción antigua,

De negros pensamientos que cubren

La faz cansada del lenguaje de nadie.

Yo sé que tú lloras,

Futurista empedernido,

Expresionista romántico,

Melancolía en tus ojos como el frío.

Perforante sonido,

Revuélvanme tus palabras,

En tu lento caminar.

Ficción que me quiebra los huesos

Por comerme los años

Y tenerme en tus ratos,

Horas de divino pensar.