Poupée.

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Je me sens tellement brisée, usée, vieillie,

Telle une poupée qui aurait bien trop servie,

Tel le pantin de bois décharné que je suis.

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Le temps nous ravage, vous, tout autant que moi.

Je regarde chaque jour qui passe sans joie,

Mon corps se désarticule, quel grand désarroi.

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J’avais de beaux rouages… maintenant rouillés.

L’usure a fait son travail, trop utilisé

Le vernis qui, jour après jour, s’est écaillé.

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Le bois est à nu, exposant sa chair pâle,

Laissant son être en proie à toutes les rafales…

Pouvant ainsi se briser sur une de ces dalles.

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Un jour, une chose de trop, une fêlure.

Un cri intérieur, une chute sur le sol dur,

On retourne être une poussière dans la nature.

Par Lou, le 02.04.06