En la imagen, una pequeña bola de plomo cayó sobre un trozo de arcilla húmeda.

Alguien, sentado en el sillón frente a la pantalla, había movido un dedo, y la imagen volvió a repetirse.

La bola caía y se elevaba con presteza. El trozo de arcilla permanecía siempre húmedo. El mismo sonido opaco de la bola al chocar. Una y otra vez.

Un lamento breve y ronco rompió por un instante la secuencia.

La bola de plomo volvió a descender y golpeó la arcilla.

Una vez me dijeron que la muerte no es el fin. Y los cementerios estan llenos de cuerpos que se descomponen. Cuando un corazón deja de latir, nadie puede volver a pasar la escena para que siga bombeando sangre. Para el cuerpo, ese es el fin.

También dijeron que seguimos vivos mientras alguien nos recuerde ¡Qué increible consuelo! Los libros de historia están llenos de gente que vivió, y cuyas vidas seguro no tienen nada que ver con lo que se dice de ellas. ¿Estamos reescribiendo una vida? ¿Ésta mentira matará el recuerdo verdadero de la persona?

Sí, ansiaba tocar el barro, sentir su tácto, tomar la bola y lanzarla bien lejos para siempre...

Pero tras la escena de la bola cayendo, había otra escena.

La cámara parecía posarse sobre la mesa. Luego estaba ella, su sonrisa, y su endiablada risa. Una mano que tomaba el barro, la bola que caía sobre la mesa.

No podía dejar de ver esa última escena, cuando en realidad lo que se proyectaba era algo tan simple como una caída...

Y de repente un pálpito, una descarga de terror. Una certeza, una desesperanza.

Notó que se quedaba sin aire en los pulmones, que aunque quería, esa bocanada de aire no llegaba núnca a su boca abierta.

Y se ahogaba.

Y su angustia crecía al ritmo que un dolor agudo le golpeaba en la frente.

LETRAS SIN FONDO.

IDEAS SIN CONEXIÓN.

SIMPLES PALABRAS

CAMUFLAJE DEL DOLOR

QUE ABRE CAMINO AL OLVIDO

Y SERENA LA RAZON.