Il ne reste.

Qui a cru que Lucifer était un homme? Qui a décidé que Belzébuth devait être un homme? Qui a voulu que les Enfers soient démoniaques?

Je suis allé en Enfer. J'en suis revenu. Et je veux y retourner. La retrouvée. Ma damnation n'a pas de prix. Pour l'éternité, encore et encore, je serai un suicidé sans honneur, ne voulant rien à part son châtiment.

Babylone est tombée entre ses bras couverts des Dix Plaies d'Egypte. De ses mains stigmatisées, elle ouvre la voie à milles et une tortures et corromps les villes aussi bien que les âmes, traçant sur les corps des agonisants les prières à un Dieu déchu. Car il ne reste du Ciel plus qu'elle. Déesse aux ailes arrachées par une religion morte depuis des éons. Il ne reste qu'un Ange, et c'est elle.

Peau de cendre et ailes de neige, il ne reste de ses croyances que son présent annihilé.

Saint Pierre de ses os blanchis garde les clés de celle qui depuis jamais ouvre les portes de l'enfer. Elle accepte tous ceux qui rêvent d'un après, sans distinction entre démons et anges sur Terre. Tous ont le droit de recevoir sa bénédiction éternelle. Sa damnation immortelle.

Il ne reste de Dieu, de ses Anges et de ses Démons qu'une seule femme, celle qui enfanta la Terre et la réduisit au Néant.

Il ne reste du Ciel que Jezabel dont la mémoire dissonante crée un semblant entre ses bras sombres.

Il ne reste du Ciel et de l'Enfer, du Bien et du Mal, qu'une donnée erronée.

Il ne reste de moi, qu'un homme à ses pieds.

Il ne reste de moi, qu'un pécheur qui ne veut se repentir.

Il ne reste de moi, qu'un soupirant de Jezabel, Putain du Ciel.