Rouge.

C’est rouge. Et froid.

De plus en plus.

C’est anormalement froid : le rouge est une couleur chaude, tous les manuels d’Art le disent. Et bizarrement, en ce moment, il fait froid.

Moi, Petit Chaperon Rouge perdu au fin fond d’une forêt trop sombre pour que le rouge se réchauffe, et que mon corps bouge.

Mais est-ce le rouge qui est chaud ? Ou moi qui ai froid ?

Admettons que ce soit froid ; c’est pourtant joli. Ça veut dire des choses, ça représente des émotions, non ? On me l’a dit souvent.

Le rouge est la couleur de l’amour !

Rouge passion.

La passion du Christ ?

Rose rouge.

Expression amoureuse ?

Rouge à lèvre.

Embrasse moi !

Joues rouges.

Envie ou désir ?

Les reflets sont bordeaux. Plus sombres. Plus oppressants. Ils cachent et révèlent en même temps. Comme des rideaux qu’on tire pour ne pas être obligé de fermer les yeux sur ce qui ne nous plait pas.

Tombé de rideau.

Où sont les artistes ?

Rideaux de fenêtres.

Ferme les, j’ai froid.

Rideaux tirés.

Sur un passé qui se veut oublié.

Nous sommes tous frères ! Nous nous aimons et nous nous aidons. Dieu le dit ! Arrêtons de jouer notre rôle, et joignons nos mains. L’enfer est flammes ! L’amour est rouge !

Les flammes sont rouges...

Les flammes de la passion sont exemptes de raisons ! Le cœur aussi !

Mais c’est toujours rouge.

Aide-moi !

Et froid.

Couvre-moi !

Et un peu glissant.

Terrain glissant ?

Pas de bruit pourtant.

Il faut taire ce que l’on sait.

Et c’est glissant. Et en même temps, rassurant de voir que tout n’est pas si faux.

Une faux ?

Que ce qui nous a été dit est en parti vrai. Rouge n’est pas lisse, et un peu collant.

Petit Chaperon Rouge a-t-il des collants rouges ?

Mon corps devient froid alors que le rouge s’étend. Comme une tache de peinture. De l’encre carmine qui se délaye dans l’eau pure.

Pure.

Anagramme.

Encre.

Métaphore.

Les artistes jouent sur les mots.

Mord ?

Et les émotions.

Perdu dans la forêt de mes sentiments, j’ère à la lumière des tes yeux voilés par une passion trop longtemps contenue. A l’automne, les feuilles deviennent rouges lorsque le temps refroidit.

Dis-moi.

Toi, mon frère de cœur.

M’aimes-tu ?

Cœur ouvert.

Mis à nu.

Cœur de verre.

Brisé, vois-tu !

Sommes-nous frères dans la passion froide de l’automne ? Ou bien acteurs sur une scène aux rideaux carmin ?

Le Petit Chaperon Rouge n’a pas de rouge que la cape.

Pourquoi cette couleur chaude est-elle si froide sur mes mains ?

Dis moi, mon frère de sang, mon sang est-il aussi rouge que le tien ? Celui qui refroidit sur le sol ?

Le sang, lui aussi, est rouge.