L’accident de la routine

La pluie bat le bitume, remplit les caniveaux. Un bruit sourd ; le crissement de pneus, mais plus encore le choc quand la voiture frappe le scooter. Panique dans la rue : tous les passants tournent la tête. La voiture n’a rien que quelques rayures à l’avant du capot ; l’airbag s’est déclenché, le chauffeur n’a souffert que d’une grosse frayeur. Dans quelques minutes, il sortira du véhicule, titubant légèrement, il retrouvera les pompiers et les policiers qui, pour l’instant, ne sont pas arrivés. C’est le propriétaire du restaurant d’en face, en train de saisir son téléphone, alarmé, qui les appellera.

Le scooter est par terre ; à la suite du choc, il a glissé sur quelques mètres et ne s’est arrêté qu’après avoir buté contre le trottoir. Le corps gît au sol, le casque a roulé un peu plus loin. On se rendra bientôt compte que la tête est encore à l’intérieur. Le sang en jaillit, très vite dilué par la pluie qui bat toujours, et l’emportera, s’écoulant sur le bitume, le long des caniveaux.

On en parlera un moment. Les gens se vanteront de ce qu’ils ont pu voir, ils en rajouteront, comme il est coutume de le faire, avec une sorte de dégoût, mais sans éprouver ni tristesse ni regret pour le mort, et tout cela semble normal, puisqu’ils ne le connaissaient pas. Bientôt, on oubliera, comme tous ces morts qui ont disparu des mémoires ; au mieux, ce ne sera plus qu’une anecdote, une histoire comme il s’en passe chaque jour, comme chacun finit par vivre, et dont tout le monde se fout.