El suicida

Las mariposas están creciendo, adentro de las crisálidas que Helios guarda en sus frascos y encela en su armario.

Tuvo que mentirle a la dueña de la pensión en la que vive para traer “esos bichos con los que trabajás vos”. Helios tenía que mentir muy seguido. Nadie le creía, pero era tan patético, que algunos (Doña Sabina, entre ellos) le permitían esos deslices de verdades mediatas.

-Sólo es una mermelada…-Intentó argumentar, cuando la mujer sexagenaria lo interceptó en el pasillo, escobillón en mano.

Helios no es más feliz que un pedazo de pan duro olvidado en algún rincón oscuro del alacena.

Porque no eligió quedarse solo. Ese estado le corroe por dentro, descompone su alma como si fuera una fruta madura al sol.