El día de mi muerte

El día de mi muerte

la lluvia caía, inacabable.

No era la lluvia de Borges, que siempre nos está alcanzando;

ni la lluvia de las pesadillas de mi padre

era una lluvia descolorida,

pausada y serena,

tan dulce como los oboes de Baudelaire,

pero no tan azucarada como el violín desafinado de la abuela.

El día que morí

la lluvia caía, incesante

como caen las plumas de las aves al vacío,

o como estaba cayendo yo

en esta negrura inmensa.

Ese mismo día

miré el cielo que me lloraba por última ocasión,

que en realidad observaba por vez primera

y me percaté del gris que me consumía,

aplastante y eterno.

Quizás era el gris de mi tumba, quizás la remembranza

de la vida que se me escurría;

la verdad es que ya no me acuerdo.

FAIL.