Pero no hoy

Algún día, Ramón le dirá toda la verdad a su adorada noviecita Edén. Teme su reacción, los gritos, el cafecito derramado, su cabello enredándose bajo las uñas pintadas de rojo. El resentimiento.

-No, mira, no puedo cenar contigo hoy.-Le dice, rascándose la cabeza.

Imagina la forma en que han de estar frunciéndose sus labios, ante el amargo gusto de la noticia.

No puede evitar hacer una mueca y encogerse de homrbos, como si ella estuviera frente a él.

-Bueno, bueno. No hay problema. Te llamo luego.-Pero no da tiempo a dar más disculpas o explicaciones falsas e inadecuadas. Cuelga.

Ramón se siente un héroe castigado injustamente. Detesta herir sentimientos ajenos, pero es incluso más cruel dar impresiones erróneas.

Se imagina a Edén, su Edén Paradisíaca, juntando su montón de cosas (cositas esparcidas por la mesa de la confitería, bah), pagando al mozo con una vena atravesándole la pálida frente, sin un sólo barrito (en eso se parece a cierto amigo/mentor suyo).

Suspira. ¿Qué habría hecho de su vida, ese amante suyo? De la verdadera vida, que sucede cuando se deja el laboratorio en el que trabajan.

No puede evitar, tampoco, sentir un poco más de dolor y añoranza que no por esa rubia hermosa que tiene de novia.