Je suis une pomme pourrie.

Mais pourrie à l’intérieur.

C’est une belle pomme bien lisse, avec des couleurs différentes, presque bariolées, et tu te demandes quelle espèce de pomme c’est. Mais t’es content d’avoir trouvé cette pomme, tu cherches, tu la retourne entre tes mains. Au bout d’un moment comme elle est définitivement trop bizarre, tu la coupe en deux, ou alors tu croques dedans.
Et c’est à ce moment là que tu t’aperçois que c’est tout pourri dedans, qu’il y a un ver qui lui a mangé le cœur.
Alors tu es déçu, tu la repose, tu la regarde avec de la pitié… Tu peux rien en tirer, tu peux pas la faire redevenir toute belle, c’est fini… Même en collant les morceaux, parce que tu auras vu à l’intérieur comment c’était laid et ça t’as dégouté de la belle peau lisse tout autour avec ces belles couleurs…