Musique

Les notes virevoltent dans l'air, légères, tourbillonnantes, insaisissables. Fantomatiques, touchantes et déchirantes.

Les doigts volent au-dessus des touches, les effleurent à peine et pourtant, le son sort, si pur que c'en est troublant, de l'instrument.

Il n'y a qu'elle dans la salle, elle n'a nul spectateur, c'est un duo entre le piano et elle.

La mélodie est calme, mélancolique, emplie de tristesse infinie. Les mouvements du corps de la jeune fille s'accordent avec les notes jouées, les accents dramatiques de la musique.

C'est une improvisation, des accords placés sans prétention sur le clavier. Lui eût-on demandé de rejouer, elle en aurait été incapable.

Quelque part, elle a besoin de ça. Besoin de la musique, besoin du piano, besoin de s'extérioriser à travers lui.

Et lui a besoin d'un musicien qui le fasse vivre, ne serait-ce que quelques instants, pour lui communiquer une émotion qu'il est le seul capable de retranscrire parfaitement.

Instrument et musicien ne font qu'un. Ils ont besoin l'un de l'autre pour vivre.

Quand elle joue, le monde s'évanouit. Elle n'existe plus. C'est juste la musique. Quand elle joue, tout disparaît.

Le morceau prend fin mais la magie reste, s'éternise un instant.

Elle ne veut pas le quitter, pas déjà, pas si tôt, mais il le faut. Alors, doucement, elle caresse les touches respectueusement, referme le couvercle du piano, et lui adresse un adieu muet.

Elle se lève et quitte la scène de ce petit théâtre abandonné. La porte se referme sans bruit derrière elle.

Le monde les a déjà oubliés.