Porque

siempre somos niños,

y siempre crecemos.

Rojo

Se le desangraba el alma en recuerdos, y con cada gota que perdía en su trayectoria al suelo le advenía una imagen distinta.

Rojo, su padre, rojo, el dolor de la cachetada, rojo, un beso, rojo, los fines de semana en el campo con su familia, rojo, manos tomadas, rojo, las altas horas de la noche, rojo, hasta luego rojo veámonos el próximo fin de semana rojo su madre rojo labios rojo las rodillas en el suelo rojo dolor rojo rojo rojo.

No le importaba el sentimiento de realización respecto de su muerte inminente, en particular, sino los momentos y su alma sangrante. Que cuándo, que por qué. Se veía rodeado de gente, de historias, de lugares que le habría gustado volver a visitar, y él sin poder hacer nada, sentado con tranquilidad en su silla mientras esperaba quién sabía qué.

Setenta años, sano como pocos podían alardear de encontrarse, sin riesgos o situaciones comprometedores, y absolutamente seguro de que iba a morir.

Se dejó ir en su sangre, que caía sin dejar mácula alguna a su alrededor, los ojos cerrados y su padre, la cachetada, sus hijos, su mujer, su hombre, su juventud; las altas horas de la noche y su madre, los labios y uno que otro arrepentimiento; políticas inútiles, gritos, sonrisa ajena; el perro y las vacaciones en familia, un roce inocente y recordó su propia imagen dentro de diez años, muerto, perdido y aún con el alma rajada.

Y rojo, rojo de certeza y recuerdos.

Flo A.

07 de Mayo, 2012