Résumé:

Nous sommes en 2046. L'Europe est devenue un régime autoritaire unique. Suite à un accident chimique, certains européens ont développé des capacités de guérison. Dans la capitale de Londres, une call-girl - guérisseuse est entrée en contact avec des personnages hauts placés. Ils sont tous morts peu après. Elle est accusée de meurtre et de complot contre l'État. Une policière l'aide à se cacher chez un ami dans la vieille ville en attendant de pouvoir la faire sortir du pays. Elle ne donnera plus de signe de vie.

Univers: Le monde dans lequel cette fiction se déroule n'est pas tout à fait "Science-Fiction" mais plus "Anticipation". Je me suis inspirée (très largement parlant) de 1984 (George Orwell) et du Meilleur des Mondes (Aldous Huxley).

Voilà plusieurs mois que je n'ai rien posté. J'ai eu beaucoup de mal à entamer l'écriture de cette fiction. J'étais d'abord sur quelque chose de totalement réaliste, puis je me suis tournée vers la fantasy... avant de me rendre compte que je voulais m'essayer à l'anticipation. J'espère que le résultat vous plaira.

Bonne lecture!

Provocation

Une volute de fumée sort de ses lèvres rouges. Son visage nonchalant agace son interlocutrice. Ses yeux se moquent. Rien ne semble avoir raison de son insolence. Une jambe se croise haut sur l'autre cuisse. Un geste d'une sensualité incroyable. Elle provoque l'homme adossé au mur. La policière ne réagit pas. Elle aime les femmes, mais pas celle-là. Une femme automnale. La chevelure feuille morte, des yeux fougères, une peau blanche comme un ciel d'octobre. Rien à voir avec la rousse incendiaire. Le regard vert transperce son collège. La tension monte d'un cran dans la pièce. Elle se retient de le mettre à la porte. Il est pro. Il se redresse d'un coup et vient placer ses bras sur ceux de la chaise.

A première vue, la situation est simple. Le cœur d'un flic lâche pendant un rendez-vous. La rouquine sourit, relève le menton. Elle a l'habitude. Un peu trop. C'est là le problème.

Premier hic : le flic était marié. Deuxième accroc : l'autopsie a révélé des substances pas nettes dans son sang. Et aucune trace d'injection. Aucun passé de drogué. Troisième élément : la dope a entraîné l'arrêt cardiaque. Résultat : une escort girl canon au poste, suspectée de meurtre. La situation se complique encore un peu. Ce n'est pas son premier client qui finit de la sorte. Dix hommes morts au compteur, tous reliés à cette fille. Cette fille, mademoiselle, n'est pas n'importe qui. Elle est belle, elle le sait et elle choisit ses clients. Souvent bien placés. Et elle ne couche pas. Ça agace. Elle est exceptionnelle : sa chevelure ne triche pas plus que son regard mutin.

« On reprend. Vous êtes liée à plusieurs décès. A chaque fois, les hommes sont hauts placés. »

« A se demander si vous n'y avez pas intérêt, ajoute son collègue. »

« Vous avez certainement compris que je n'ai pas besoin d'extras pour bien vivre. »

« Alors quelqu'un vous tient. »

Un sourire de chat se dessine sur ses lèvres exquises.

« Je n'ai pas grand-chose à perdre, voyez-vous. »

« Il y a toujours quelque chose, affirme la femme. »

« Il suffit de creuser assez profond, confirme l'homme. »

« Quand bien même ? s'agace la rousse. Croyez-vous que je risquerais de perdre ça ? Alors que jamais vous n'arrêterez le coupable ? Si les grands tombent du haut de leurs immeubles, vous ne pouvez rien depuis le rez-de-chaussée. Vous n'avez même pas accès à l'ascenseur.

Finie la provocation. Elle a mis le doigt sur le problème. Les simples flics n'ont pas de pouvoir. Encore moins quand les têtes commencent à tomber. C'est le signe que quelque chose part en vrille là-haut. Mais laisser tomber, c'est admettre que c'est le cas.

« Il y a une règle d'or dans le métier, Mademoiselle : quand un flic meurt, on ne laisse pas sa mort impunie. »

« Je ne peux rien pour vous. »

Il pète les plombs sans prévenir. La claque résonne dans la pièce vide. La chaise tombe. Le corps suit. Le bruit métallique se répercute sur les murs gris. La rouquine lève un regard surpris vers lui. Au rouge cerise se mêle une couleur plus sombre, plus épaisse. Il s'accroupit près d'elle. Leurs visages se frôlent.

« Tu as plus à perdre que tu ne le penses. A commencer par ta place de reine de la rue. Un mot au juge et tu es finie. »

« Je ne suis pas la reine de la rue. Si tu t'étais renseigné, tu saurais que je n'ai même pas besoin de ça, crétin, souffle-t-elle. »

La gifle lui fait tourner la tête. Les yeux verts se plantent dans ceux du flic.

« Frappe toujours, ça ne changera rien. J'ai plus d'influence que toi. Ne serait-ce que parce que je suis une femme. Apprends les règles du jeu avant de te lancer. »

Un rire échappe à la fliquette. Le culot, elle a toujours aimé. La porte claque derrière lui. La rousse se redresse et lance un regard à l'autre femme. Qui lui tend la main.

« Valeria Chamberlain. »

Aucune réponse, mais elle saisit la main tendue. Elle essuie du revers de la manche le sang sur sa joue et remet ses vêtements en place.

« Je peux y aller ? »

« Bien sûr. Simplement, restez dans le coin… Mademoiselle. »

Finalement, elle lui plait bien cette pute. Elle a du cran, dans un monde où tout est plat.

J'espère que ce premier (et court) chapitre vous a plu! N'hésitez pas à donner votre avis en cliquant sur le bouton juste en-dessous!

A bientôt pour la suite

Pandora de Roma.