Incapable de bouger. J'étais allongée dans mon lit, immobile. Je regardais le plafond, laissais les larmes coulées le long de mes joues, laissais le sang sortir de mes nouvelles coupures. Je m'imaginais huit ans plus tard, vivant à New York avec mon petit ami Américain, venant de terminer mes études de langues. J'aurais teins mes cheveux en rouge, j'aurais perdu beaucoup de poids, et bien grandit. Je n'aurai plus de contacte avec ma famille. Je monterai dans la voiture de Mark, ainsi peut-être s'appellerait ce petit ami Américain... Il roulerait sur l'autoroute, ma fenêtre serait ouverte. Le vent passerait dans ma nuque, je ne sourirais pas. Je serais triste, comme toujours. Mais cela va à Mark. Il m'aimerait ainsi. Il m'aimerait même avec mes cicatrices, avec mes peurs, et ma tristesse. Mark m'aurait demander en mariage quelques temps plus tôt. Évidement, j'aurais répondu oui. Parce que je l'aimerais. Toujours sur cette autoroute, toujours le vent dans la nuque, Mark augmenterais la vitesse. Je fermerais la fenêtre, repositionnerais mes lunettes de soleil, et regarderais dehors. Sa main prendrait la mienne, et la serrait. Il murmurerait "je t'aime" à mon oreille. Je lui donnerais un vrai sourire, celui que je ne fais que rarement. Nous sortirons de l'autoroute, la musique dans la voiture me rappellerait de mauvais souvenirs. Je me mettrais alors à pleurer, et Mark, inquiet, tournerait la tête vers moi. Et ainsi nous percuterons un autre véhicule. Mark s'en sortirait sans rien de plus qu'un simple bleu au bras. Une ambulance m'emmènerait à l'hôpital en urgence, je serais mourante. Mark me supplierait de ne pas partir, attraperait ma main, et ne la lâcherait plus. Je murmurerais que je suis désolée, et lui dirais de ne pas pleurer. On m'emmènerait au bloc opératoire, seulement il serait déjà trop tard.

Je serais alors enterrer sous un grand arbre dans un petit cimetière. Mark viendrait me voir tout les jours la première année, puis, il passerait à autre chose.

Comme tout le monde.

Je m'assois alors dans mon lit, et sens la colère monter en moi. J'attrape un oreiller, et le claque plusieurs fois contre le mur, puis sur mon lit. Je m'allongeais à nouveau, et appuyait de toutes mes forces l'oreiller sur mon visage. Je ne le retirais que lorsque je n'avais plus d'air. Je recommençais trois fois.

Je descendis les escaliers, passais devant mes parents comme ci de rien n'était. Ils ne voyaient pas l'état de ma jambe. Je leur fis un faux sourire que tout le monde croit sincère. Je m'enfermais dans la salle de bain et mis mon pyjama. Je remontais ensuite dans ma chambre, m'allongeais de nouveau sur mon lit.