Han är grådaskig som ett felkopierat fotografi och röker som en filmstjärna. Spänner de torra läpparna runt cigaretten och liksom blundar lite halvt. Han trycker sina livlösa läppar mot mina och jag tar över, drar in röken djupt ner i lungorna och öppnar munnen för att låta det slinka ut. Avskyr när han sitter ovanför mitt huvud som han gör. Avskyr när han böjer sig ner och smeker, ömsom klämmer mitt platta bröst som skulle varit där. Om jag hade varit en tjej. Du är så färglös, säger jag till honom. Och han skrattar. Ekar. Tomt. Grått. Han säger att jag har färg nog åt oss båda, på det där sliskigt romantiska sättet som jag önskar att han kunde använda mer ofta. Men nej, han säger inget sådant. Han låter sina isfingrar dansa över min hud, hans mage ovanför mitt ansikte. Trycks emot. Slår ihop sin panna mot min och spärrar upp sina ögon, stirrar, spänner och drar mina händer runt sin nacke och gräver in dem i sitt askblonda hår.

Färglös. Han säger att hans ögon är blå. Is, säger jag, färglös. Svart, vit, grå, felkopierad. Jag knyter min näve till en pistol, ser blodet åka i en renill ner för tinningen och spridas ut i håret, droppa ner från hans avkvarellfransar av aska, ser det falla ner i mina ögon. Pressar honom emot mig och känner hur värmen sprids; briljant vinröd och skimrande. Jag säger det till honom, att han har en färg nu. Att han äntligen lever. Och han skrattar. Ekar. Tomt. Rött.