Hon är död.

Det var den första och sista satsen som ringde i hennes huvud. Bestämd och rakt på sak, berättade någon i prästkräge att den en person som hon hade rest genom länder att hitta slutade med att förklaras död.

Vad trevlig.

And dagen eller kvällen blev trevligare, när för några minuter sedan det började att regna på den ensamma kyrkogården, bara prästen med ett paraply i handen och hon utan även en jacka.

Prästen fortsättade något om döden, memento mori och en otrolig lång kanske grippande eulogi, men hon fokusserade på en tanke som flyttade i hennes sinne sedan hon hade kommit till kyrkogården.

Vem var död person?

Frågan var inte någon skämt eller liknande. Endast sanningen.

Lämnat efter henne var brev fastna i den blötläggande våta påsen. Hon kunde inte komma ihåg utseende eller personlighet. Just lilla saker.

Hur en svart scarf runt hennes hals skulle ha sett malplacerad ut på någon annan. Eller ett självsäker leende och när hon pratade tystnade alla omkring henne.

Det fortsättade att regna.

"Så..."

"Vad nu?" frågade hon med en hög röst. Prästen såg konstigt okomfortabel till och med paraplyet, varm jackan och mössan.

Hans munn rörde sig på ett sätt att uttala en bön. Igen. Men hon avbröt hans försök att unvika någon konfrontation som inte gällde begravningen, döden och religiösa latinska meningar.

"Var ligger huset?"

¨'Huset...?" Hans svar höll en underlig överraskning. Som om hon borde inte fråga om det i första hand. Särskilt om detta.

Hon nickade utan att lämna ögonen från gravsten. Memento mori. Det skrev på sten med lilla bockstäver i centrum. Hon kom inte ihåg nångonting.

"Javisst, huset. Klart. Ligger i närhäten, jag kan pekar på väggen. Kanske borde jag inte säga nögot om detta, men du måste hålla med om att huset befinner sig i en... olycklig situation."

"Olycklig," ekade hon.

Passade bra till hennes utseende, kalt och våt. Jämförd med henne, kände sig prästen även i dylikt frost oerhört värmare med varje minut.

Han försökte att förklara i en ansträngd röst:

"Precis, olycklig. Huset har stått ensamt en längre tid och nästan allt är... inte i särskilt bra skick. Naturligtvis någon kommer in i huset att städa, men..." Då suckande han.

"Gamla möbler, väggar med mögel. Rörledningssystem, rör, fönsterkarmar bättre att

förändra helt."

Han kunde ha nämnat några andra läskliga aspekter om inte hennes mjuk röst.

"Och grund?"

"Va?"

"Mark?" Det hjälpte lite att förklara.

"Oh, området. Bakom huset är en trädgård. Tyvärr liknar mer än vild skog, så mycket ogräs. Allt ingår i hennes markägande. Jag nämnde att någon hjälper till att städa, men det är mer frivilligarbete. Ingen bryr sig om huset . Det är bara en glömd ruin."

Ensamt, utan någon som håller koll på vad som pågår där, så att andra kan kom in och gå ut. Helt övergivet.

Ingen någon som kunde uppskapa problem.

Hon påminnas på ett litet brev, tryggt dold i resväskan på hotellrummet.

Äganderätt.

Det lät bra.

Regn fortsatte att falla på hennes huvud och en kall vind kylde ryggraden. Emellertid...

En idé brann i hennes sinne, en kontrast till den styva kroppen. Hon kastade en sista blick på graven.

"Vad väntar du på?"

"Va?" Hon tittade äntligen på henne. "Oh, förlåt. Bästemd vill du värma sig. Följ mig, jag ska ge dig något varmt att äta och dricka. Vår hushållerska har talang när det gäller maträtt."

Han tänkte att dra henne till den varma platsen bakom kyrkan. Då kände han att någon dra hans ärmen.

"Visa mig vägen till huset." Hennes röst höll en viss säkerhet

"I det här vädret?" Hon måste skämta.

"Nu." Det såg inte så ut..

Hur hamnade han i den här situationen? Innan han visade galning vägen till det nedgångna huset påminde han sig om den tidigare ägaren.

En trevlig dam.

Tyvärr att hon också var död.