Elya.U
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Joined 04-22-12, id: 837552, Profile Updated: 04-28-12
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Il était une fois, une férue de lecture. Elle y passait ses nuits, ses jours. Elle volait du temps au temps pour s'envoler et quitter une vie qui ne lui inspirait ni envie ni ne l'émerveillait. elle plongeait dans les pages comme dans de l'eau. Avec facilité, joie, soulagement et concentration. Elle s'évadait et s'isolait. N'entendait rien de plus que ses personnages et ses héros. Elle était dans son monde et ne s'en lassait pas. La solitude ne l'atteignait guère. Elle ne s'ouvrait qu'à ses livres. Son coeur était pris par sa passion et ses rêves. Les destins incongrus, les pays imaginaires, les époques révolues, elle ne voyait la vie que par eux. Comme on dit en Islande : "Un homme sans livres est aveugle". Elle était heureuse alors, de tout voir, de tout sentir, donc elle chantait. Elle chantait ses rêves, les élaborait et les vivait en lisant. Car Flaubert disait "Lisez, pour vivre". Et comme Jorge Luis Borge, elle s'imaginait et s'imagine toujours le paradis comme une sorte de bibliothèque ; pour s'évader même dans la mort. Même de la mort.

Puis les temps ont changé, on lui a volé son temps, on lui a volé sa joie.

Alors elle l'a réinventée, en dépit de tout, de tous. Et elle a chanté, toujours plus fort, toujours plus haut. Avec enivrement et abandon. Partout où elle était seule et ne l'était pas. Elle s'est peu à peu ouverte au monde, ouverte aux gens. Mais ses univers parallèles, son jardin secrêt, lui manquaient. Ses amis de papier et ses histoires rocambolesques. Donc elle s'est replongée à corps perdu dans ses livres. Et elle fut déçue par le caractère insipide de certains, le manque de beaux phrasés d'autres. Elle a cherché mieux, plus beau, plus court. Plus raffiné. Toujours. Et comme avant, le temps courait, loin, insaisissable. Fuyait : Equations, atomes, enzymes et Nietzsche l'ont accaparée.

Et sa famille qu'elle avait quittée a été touchée par ces fièvres qu'elle trouvait dans ses bouquins. Elle se désintégrait lentement, explosait par moment. Ses éclats se fichaient en elle et la blessaient. Des maux tant chez eux que chez elle. Trop occupés à maintenir cette énergie qui menaçait de détruire 20 ans de vie, on la laissa gérer sa vie. Donc elle s'est mise à écrire. Ecrire pour évacuer peine et colère et pour lutter contre le déni. Leur écrire à eux. Puis écrire pour elle. Car l'écriture est un baume. L'écriture est la liberté. L'écriture est le défoulement, la passion, les larmes, les sentiments, une arme, la haine. L'écriture c'est presque tout. C'est presque sa vie.

C'est presque ma vie.

L'écriture est la recherche de la perfection.

Ecrire, c'est être et rester.

Diane

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